Eles me deram quinze minutos. Tentei não piscar para dar uma boa olhada. Durante esse tempo, você pode percorrer a sala inteira, e eu dei a volta lentamente no sentido horário. Mas no primeiro segundo senti onde o mexicano estava pendurado. E, claro, fui atraído por ela. Provavelmente era um pouco mais brilhante do que as outras pinturas. E parecia que estava viva: até ouvi o farfalhar de um vestido e uma risada. Ou talvez ele imediatamente pegou o olhar da garota da tela. Alguém disse que ela parecia zombeteira - igual à Mona Lisa. E tão superestimado. Ambos são absurdos. Eu diria que ela olha para você como se conhecesse seus pensamentos. Ela provavelmente ri dos pensamentos de alguém. Essas são as pessoas que espalham boatos semelhantes. E com razão, esse "mexicano" não está pendurado no museu, mas está escondido atrás de sete selos. Por que confundir as pessoas com essa aparência de raio-x? Eles vão administrar com reproduções.
Os seguranças - todos de terno preto e camisa branca - educados, em voz baixa, como consultores em um salão funerário, pediram desculpas por terem feito um furo no pescoço. Que absurdo.
Sim, eu daria minha mão para entrar no cofre.
É isso mesmo: queimar a pele dos dedos para simular um padrão de impressão - pequenas coisas. Você tem que estar um passo à frente dos atacantes. Portanto, não me importei com o implante. A segurança vale a pena.
A operação durou meia hora. Eles me acordaram, me deixaram recobrar os sentidos, colocaram uma xícara de café de papelão em minhas mãos. O local da punção afundou um pouco e me senti estranho: outra trilha, um barramento de dados, foi colocada em meu cérebro, e eles iriam usá-la como uma chave. Tive a sensação de que alguém estava constantemente olhando para mim. Não tive tempo de ouvir realmente as sensações: vieram buscar-me para me levarem ao armazém.
Eles me escoltaram pelas portas de aço, me deixaram sozinho, me encharcaram com algum tipo de aerossol do teto - e com o sinal de uma lâmpada eles deixaram claro que eu poderia passar. Mecanismos sibilantes, tilintando, zumbidos. Quanto mais longe, mais terrível e solene. E o ar parece mais estéril, e meu reflexo nas superfícies de aço das próximas portas fica cada vez mais surpreso.
E então - estou sozinho em uma sala escassamente iluminada, cujas paredes estão decoradas com pinturas preciosas, entre as quais estava ela - "mexicana".
Eu, é claro, como todo mundo, só a conhecia por meio de reproduções: cada ondulação, cada botão do vestido. Mas eu nem cheguei perto de esperar que ela queimasse tanto quando a vi ao vivo. E por que eu deveria estar tão honrado?
Na verdade, para quê?
Eu, é claro, perguntei a Victor sobre isso - depois, quando ele me convidou para jantarmos juntos. Victor explicou que lidar com críticos de arte contemporânea é como deixar uma raposa entrar em um galinheiro com as próprias mãos. Todos foram comprados, mesmo aqueles que não estavam à venda. Eles estão estragados pelo dinheiro e pela conjuntura da chamada arte contemporânea. O que é arte contemporânea? Coloque o mouse no liquidificador, venda a carne picada por um milhão de dólares. Em geral, tenho que entender o que é o quê. E, pelo que entendi, é precisamente um talento tão jovem e aberto das províncias que eles precisam. O próprio Papa estabeleceu como regra envolver "sangue fresco" em quaisquer projetos. E não pode ser negado o insight.
E, é claro, não neguei a visão de quem fundou a empresa de tecnologia famosa em todo o mundo. Rumores dizem que ele vendeu sua alma ao diabo para aprender como criar robôs incríveis. Mas talvez ele fosse apenas inteligente.
Sua fotografia gigante adorna o saguão deste arranha-céu: dez passos da orelha esquerda para a direita. Victor se parece com o pai, embora não tenha franzido os lábios tão caprichosamente. No entanto, esse hábito faz com que Victor pareça um aristocrata. Fiquei sem fôlego quando o vi. Como se eu tivesse conhecido um homem daqueles tempos de onde o mexicano veio até nós.
A propósito, eles dizem que quando você conecta seu destino a essa imagem, coisas estranhas começam a acontecer com você.
A lenda mais popular diz que o primeiro dono da "Mexican" - o inglês Oldfield - conheceu a moça pessoalmente: entrou na sala e viu que a tela estava vazia. Ele ouviu uma risada baixa, se virou - e ela estava parada atrás dele. Além disso, as histórias são diferentes. De acordo com uma versão, o mexicano contou um segredo a Oldfield. Por outro lado - ela beijou uma vez nos lábios. De qualquer forma, Oldfield acabou em um asilo para doentes mentais - o famoso London Betlem, também conhecido como Bedlam - e o mexicano mudou-se para outro proprietário, que, suspeitosamente, rapidamente o deu ao museu.
- O que você pensa sobre isso? - Victor me perguntou.
“Superstição”, respondi. “Em primeiro lugar, Sir Oldfield viveu antes de Bedlam ser construído, e ele não podia entrar nele. Em segundo lugar, os registros mostram que Oldfield morreu em casa e com a mente limpa. Terceiro, as pinturas não ganham vida.
- Mesmo? - Victor perguntou surpreso, e então sorriu com o canto da boca, deixando claro que estava brincando.
“Garanto-lhe como especialista”, respondi com a mesma fingida seriedade.
- E você é bem versado no assunto.
“Obrigado.” Eu me senti corar.
- Este não é um elogio comum. Você sabe, sentimos falta de um membro da equipe. Um homem erudito e ao mesmo tempo cético. Você acabou de refutar o mito com confiança, simplesmente comparando as duas datas. Isso é valioso. Quando você herda fotos, convive com eles muitos mitos, rumores, todo tipo de gente maluca com olhos inconstantes, ligações de jornalistas. Já calo sobre vigaristas, ladrões, especuladores ...
Fiz que sim, sem saber o que dizer.
Victor pensou e acariciou a ponte do nariz.
“É por isso que adoro a tecnologia moderna”, disse ele. - Alguém diz que com eles a secura vem a mecanicidade em nosso mundo. E adoro que eles tragam clareza. Você sabe, eu adoro tocar teclado ...
Ele largou o copo e colocou as mãos sobre a mesa como se tivesse tocado algum tipo de acorde, de modo que seus dedos finos formaram vários arcos.
-… e eu prefiro sintetizadores. Sim, o tom do piano é mais interessante, mais rico.
Mas ele puxa toda a história do instrumento. Você não pode simplesmente acertar algumas notas sem fazer o ouvinte pensar em Schubert ou Keith Jarrett. Sim, até mesmo sobre Elton John. É mais fácil com sintetizadores. Som puro e puro. Simples e claro.
Ele olhou para mim e acrescentou:
- Então não tenho medo de computadores, não tenho medo de robôs. E eu não fico longe das interfaces neurais. Espero que não tenha te machucado?
- Ah, o que é você, de jeito nenhum - menti um pouco.
- Obrigado por concordar com a operação.
“Então você não me deixou escolha,” - eu queria brincar com um ar sério, mas não ousei.
"Você não tem ideia do que os ladrões podem fazer", disse Victor pensativo. - Temos que nos defender das formas mais radicais. A propósito, se você de repente for incomodado com conversas estranhas…. A propósito, o serviço de segurança provavelmente já o avisou. Então você sabe o que fazer e para quem ligar.
Eu concordei. Victor sorriu satisfeito:
- Isso é bom. Você não pode ser intimidado por pessoas vivas e não acredita em fantasmas.
Respirei fundo para responder, mas então Victor se levantou da mesa e me desejou tudo de bom.
Eu também sorri automaticamente.
- Você queria dizer algo? Victor perguntou.
“Não, não”, respondi, “tudo de bom.
Fui para o hotel descansar e me preparar para um novo dia de trabalho. Mais precisamente - fui enviado, ordenado a ter um bom descanso e digerir as impressões. É fácil dizer. O gigantesco depósito de arte de alta tecnologia era opressor, mas o enorme e caro hotel era impressionante. Claro que não há portas de aço com fechaduras de combinação no hotel, mas se você é um provinciano, é fácil surpreender você, por exemplo, com um aspirador de pó. Principalmente se ele for robótico, brilhante e a empregada que o empurra estiver vestida com um uniforme digno das forças espaciais.
Rolei minha mala para dentro do quarto, abri-a e me certifiquei de que minha coleção, meu "mapa de manifestação", estava são e salvo. Os cartões de papel e um novelo de linha estavam cuidadosamente forrados com roupas. Eu planejava pendurar os cartões na parede no primeiro dia, mas senti que estava cansado demais para isso. Era cedo para dormir. Sentei-me na cama, inalando o cheiro do hotel: esse cheiro aparentemente não muito agradável, mas romântico ... o quê? Produtos de limpeza, eu acho. Fragrâncias para linho. Legal, mas um pouco estéril. Eles parecem estar tentando agradar você, mas ao mesmo tempo dão a entender que você não ficará aqui por muito tempo.
E bom. Você não está em casa, você está em outro lugar. Sua vida não pára. Se você for embora, eles cuidarão de você. E você irá mais longe. Você perde o fôlego quando pensa nisso. É muito valioso saber que você saiu de uma cidade pequena. Esta é a segunda vez na minha vida em um hotel. Saí de férias com meus pais quando tinha sete anos. E hoje eu tenho apenas vinte e quatro anos e saí sozinha. Mais precisamente, fui escolhido.
Eu! Eu não posso acreditar. Incrível. Embora, se você pensar bem, alguém tivesse que estar neste lugar: "Mexicano" está sendo estudado por muitos críticos de arte ao redor do mundo. Mais cedo ou mais tarde, o telefone de alguém toca - eles são convidados à capital para trabalhar com os originais.
Meu irmão disse que era suspeito: não sou um especialista bom o suficiente para me convidar pessoalmente. Minha namorada disse que ele estava com ciúme: os irmãos mais velhos costumam invejar os mais novos, porque são mais amados. Eu não sabia o que dizer. Num dos últimos dias antes de partir, fui ao shopping comprar um terno novo e, passando pela área de entretenimento, vi como uma garra de ferro cintilante agarra um pelúcia e o puxa para cima, separando-o da massa de pelúcia de outros semelhantes.
As crianças presas ao redor da metralhadora guincharam com tanta força que meus ouvidos ficaram tapados. Eu sorri para o brinquedo. Ela também parecia feliz.
Eu sorri para mim mesma no espelho e decidi que merecia um pequeno tratamento.
As cansativas viagens de negócios matam as noites no bar do hotel. Não sei como fazer amizades, mas de alguma forma aconteceu por si mesmo que eu estava explodindo de impressões, e os balcões do bar parecem ser projetados para conversas discretas. Pelo menos é o que os filmes mostram.
- Sabe, também estive envolvido com pinturas nos últimos anos.
- Então você também é crítico de arte?
- Eu sou biólogo. Fui atraído por um projeto. Veja, em algumas das pinturas antigas, os personagens têm dedos estranhos. Pessoas, Deus sabe o que estão inventando para explicar isso. Achamos que eles têm apenas artrite reumatóide. Ou gota.
Eu, é claro, me lembrei dos dedos nodosos em uma das graças de Rubens. O próprio Rubens sofria de artrite. Como, talvez, sua esposa, que posou para esta foto. Em geral, naquela época, poucos eram completamente saudáveis. Isso me fez rir que alguém estava seriamente tentando descobrir o que exatamente aqueles infelizes sofreram. Meu interlocutor, ao que parece, não ficou particularmente constrangido com nada. No entanto, ela é médica, bióloga. Eles têm o hábito de falar secamente e sem rodeios sobre coisas que geralmente são ditas com uma risada estranha. Mesmo por um segundo, pareceu-me que ela estava vestindo uma túnica branca. Olhei para ela e verifiquei se ela estava usando um vestido normal azul e cinza. Acontece que com o passar dos anos a profissão deixa uma marca nos costumes.
Zombei dos comissários do estudo.
- Pois é - objetou o biólogo. - As pessoas tendem a buscar explicações. Podemos dizer que as pessoas sobrevivem apenas porque sabem procurá-los e encontrá-los. De certa forma, hum, isso nos torna humanos.
- Mas muito permanece inexplicável. Nas pessoas. A mesma arte. A arte pode ser explicada? O que faz as pessoas pintarem quadros?
- Falta de câmeras? - ela falou sério.
- Costumava ser. E agora?
A mulher pensou sobre isso. É muito estranho falar com uma pessoa que não sente um simples toque de beleza - eu mais frequentemente me arrependi dessas pessoas do que as desprezei. Enquanto a bióloga organizava seus pensamentos, bebi de um copo. Era um gim-tônica e bebi pela primeira vez na vida. Não é um falso sintético, mas sim um verdadeiro gin. O verdadeiro gin dava a impressão de jazz ardiloso: primeiro, uma cacofonia de gosto, um golpe violento nos receptores, que se suaviza após alguns segundos e se desdobra em uma harmonia rica e complexa. Estava tudo no lugar, e nem mesmo o rebuliço do bar me incomodava, pois me parecia que era o barulho do público que vinha ouvir jazz.
- Sabe, esse pássaro existe - o caramanchão australiano - meu interlocutor finalmente respondeu. - Seus machos constroem tal mandris, arcos para as fêmeas. Extremamente complexo. Você não pode viver neles, não pode pôr um ovo neles. Em geral, nenhum benefício. Os pássaros os enfeitam com flores, todos os tipos de penas, botões roubados. Chega a um ponto em que podem esmagar a baga e pintar a cabana com seu suco, mergulhando uma folha no suco como um pincel. Tudo para encantar a noiva. Meu ex-marido, aliás, também cuidou de mim lindamente. E no namoro, seu papel na procriação acabou. A arte apareceu como uma propaganda das qualidades necessárias à procriação. Indicador de aptidão.
Eu tomei outro gole. Tenho que admitir que meu biólogo era tão diferente do meu professor de biologia quanto o gim de verdade era do gim-tônica sintético. Aqui está um verdadeiro especialista, não um motorista para alunos em um programa destilado.
“Espere, mas esses são instintos,” eu disse. - A arte real é inexplicável.
- Bem, se pudéssemos conversar com o pássaro, ela também não saberia explicar porque tem tanta paixão por decorar arcos. Ela sente, hum, um impulso criativo. Não explicitamente relacionado a encontrar um parceiro.
- Mas isso não é criatividade!
Acho que deixei escapar muito alto. O bar ficou quieto por alguns segundos, e ouvi uma risada curta de mulher, como se a própria mexicana descesse aqui e se animasse, observando o jovem bêbado. O biólogo, porém, permaneceu calmo como um metrônomo.
- Por que não criatividade? Se você der os botões amarelos e vermelhos, ela descartará os amarelos com confiança e ainda lutará pelos vermelhos.
- Mas o Rubens não é botões!
Discutimos por duas horas até o bar ficar vazio. A mulher explicou metodicamente como os genes responsáveis pelo gosto pela beleza são transmitidos pela população. Por exemplo, as mulheres deveriam gostar das qualidades dos homens que foram apoiadas pela seleção de seus pais. Aquele que é forte - a cabana é mais bonita. Quem tem uma cabana mais bonita é o pai. Quem ama cabanas bonitas também é mãe. E as crianças são todas como papai e mamãe. Isso é lógico? É lógico!
Não podia fazer objeções a nada, mas repetia sempre que fiz arte toda a minha vida e tenho a certeza de que está cheio de inexplicáveis. Nós nos separamos depois da meia-noite, e cada um ficou com o seu.
Subi ao meu andar, trouxe meu smartphone para a fechadura da sala. Por meio segundo, a fechadura pensou, duvidando se deveria me deixar entrar ou não, rangeu, e a porta se abriu. Meus olhos pousaram na mala aberta: deixei-a no meio da sala. Na mala, via-se minha roupa suja e lavada, a manga do pijama pendurada na borda. Estremeci: contra o pano de fundo de uma cama engomada perfeitamente feita e outra elegância estrita do quarto, a roupa de cama parecia um detalhe miserável grosseiro. Se eu tivesse concebido o quadro "Provincial na Capital", teria representado exatamente isso - a presença de uma pessoa nem seria necessária. Eu escreveria uma mala cheia de lixo neste interior bem ajustado e agradavelmente cinza, saturado com austera Bauhaus, e pronto.
No entanto, não se preocupe. Sou necessário aqui e não estou aqui por acaso.
É assim?
Tirei os cartões da mala, tirei os sapatos, subi na cama e comecei a pendurá-los na parede, colando-os com fitas adesivas. Quando terminei, peguei um novelo de linha vermelha grossa e comecei a conectar as cartas com linhas coloridas. Era semelhante à maneira como os detetives dos filmes americanos tramavam os intrincados esquemas de crime.
Talvez eu também estivesse desvendando o plano de alguém. Não criminoso, mas grandioso. Isso era algo que eu não ousei contar a Victor. E numa conversa com um biólogo, ele nem mencionou. Não tenho dúvidas de que ela teria rido de mim. Claro, eu não iria rir literalmente, mas tenho certeza de que teria encontrado alguns argumentos certeiros, e cada uma das minhas próximas palavras só me faria um tolo ainda mais.
Quando terminei com os cartões, tirei meu laptop da mochila e procurei vídeos de treinamento sobre seleção de sexo. Hmmm. Aves, genes, fenótipos. Tudo é convincente. Discuta com ela. Em três minutos, eu seria como um jogador de xadrez que foi atraído para uma bifurcação e teria que escolher o que salvar: rosto ou crenças.
No entanto, crença é a palavra errada.
Meu professor de meditação diz que existem vários tipos de conhecimento. Existe algo que você entende com a sua mente e existe algo que você sabe, porque sente diretamente. É importante distinguir entre eles se você quiser praticar meditação, e não sentar em posição de lótus. Digamos que você sinta a respiração. Há uma diferença entre tocar a experiência de inalação e o conceito de "Estou respirando agora, estou inspirando".
Fui para o canto mais afastado da sala e examinei o diagrama.
A imagem familiar me acalmou um pouco. Senti meu conhecimento novamente. Era tão real quanto respirar, e tão mal expresso em palavras quanto sentir o curso de seus pensamentos. Como a diferença entre "Eu acho um pensamento" e "Eu percebi meu pensamento".
O cartão superior esquerdo dizia:
Em Xanadu fez Kubla Khan
Um decreto majestoso da cúpula do prazer:
Onde Alph, o rio sagrado, corria
através de cavernas incomensuráveis para o homem
Descendo para um mar sem sol.
O fio vermelho deste cartão levou ao retrato do autor, Samuel Coleridge. Abaixo, havia um cartão representando o palácio real de Kublai Khan, sobre o qual Coleridge escreveu. Do palácio, um fio conduzia ao retrato do cã. De Coleridge e Khan, tópicos levaram a um cartão em branco. Eu ainda precisava descobrir seu conteúdo. Cuidado, cuidado, fareje. Para deixar o lodo do tempo passar por você, beba um mar de informações e pegue um grão de areia com guelras finas.
Eu tinha vários desses esquemas inacabados. Se algum dia eu seria capaz de completá-los, eu não sabia. Mas eu sabia que essas conexões eram reais. Claro, um biólogo iria discutir comigo. Embora ... pelo menos o que ela objetaria aos fatos?
É sabido que esses versos deliciosos - os melhores da poesia inglesa, com os quais poucos discutem - chegaram a Coleridge em um sonho. Ele estava doente e, tomando ópio como anestésico e pílula para dormir, em um sonho narcótico viu o que havia lido na casa de Marco Polo: o palácio de Kublai Khan. Coleridge acordou convencido de que havia composto (ou percebido?) Duzentas ou trezentas linhas. O começo - um pequeno fragmento de um poema - ele escreveu. Seu trabalho foi interrompido por uma visita repentina, e ele não conseguia se lembrar do resto, para seu desgosto.
Isso aconteceu em 1797.
O que é menos conhecido é que em 1816, vinte anos depois, a primeira tradução ocidental do persa de Jami at-tavarih (coleção de crônicas) de Rashid ad-din foi publicada em Paris, em Paris. Neste livro estava escrito: "A leste de Xanadu, Kublai Khan ergueu um palácio de acordo com o plano, que ele viu em um sonho e está preservado em sua memória."
O imperador mongol no século 13 vê um palácio em um sonho e o constrói de acordo com sua visão. No século 18, um poeta inglês, que não poderia saber que essa estrutura foi gerada por um sonho, vê em um sonho um poema sobre este palácio.
Claro, você pode se inflar e procurar explicações racionais. Mas você pode ouvir a si mesmo, ouvir os versos, sentir a hesitação que a música das palavras deixa em sua alma e admitir que sente o plano. Alguém influencia as almas das pessoas adormecidas. Eles acordam e incorporam a imagem que lhes é sugerida na realidade. Alguns - em mármore e metal, e alguns - em palavras (surpreendentemente mais duráveis).
Não se pode deixar de sentir, disse Borges, o "caráter sobre-humano" do executor do plano. Pelo menos cinco séculos se passaram entre as tentativas que conhecemos.
Eu senti que estava cansado demais. O vôo me deixou exausto. Uma discussão com um biólogo sugou minha alma. Meu ministério - minha busca por um grande criador - já era difícil e hoje, mais do que nunca, me sentia pequeno e desamparado. Eu era um homem pequeno em uma cidade enorme. Havia uma luz em meu quarto, e era um pequeno quadrado amarelo, perdido entre centenas de outros quadrados amarelos e cinza de um arranha-céu espremido no bloco entre uma dúzia de outras agulhas de concreto.
Algum dia, sabe Deus quando, outra pessoa terá um sonho, e o palácio aparecerá novamente na realidade: na forma de uma estátua ou música. Ou, quem sabe, um programa de computador ou um robô.
Será necessário um homem que reconheça o palácio. Quão? O palácio vai ficar lindo. A beleza deve ser capaz de ver e reconhecer. Eu estou fazendo o meu melhor. Mas, Deus, como estou cansada.
Apaguei a luz e deitei sob as cobertas. Meus olhos se acostumaram com a semi-escuridão e vi meu esquema de um ângulo diferente: folhas estranhas e retorcidas, coladas descuidadamente na parede. Por um momento, de alguma forma, senti vergonha deles. Acostumei-me com eles quando penduraram no meu quarto. Até minha mãe foi proibida de entrar. Tudo na sala tinha seu lugar e significado. Nesta edição, em uma cela prática para empresários de uma cidade grande, os pedaços de papel pareciam folhetos colados em um poste por algum maluco.
Eu me mexi e me virei. Droga, de onde vem a luz? As janelas da sala devem ser fechadas com cortinas opacas. Levantei-me sobre o cotovelo e vi o que me impedia de dormir: meu laptop, em cuja tela havia um vídeo sobre seleção de sexo pausado. Este é um computador com sua luz azul fria e racional no meu circuito. Eu praguejei e fechei a tampa do laptop.
Naquela noite, sonhei com um bowerbird que dizia: “Tendo abandonado a luz local inerente aos meus primeiros trabalhos, alcancei as melhores gradações de tons elevados. E o meu segredo é que as cores finais são aplicadas corpus, após o vitrificação. ”
Na manhã seguinte, Victor, apreciando minha aparência sonolenta, com sua educação aristocrática imediatamente ofereceu café. Eu finalmente me apaixonei por Victor. Devo dizer que os rumores sobre ele não são menos fantásticos do que sobre seu grande pai e sobre sua coleção. É compreensível: é fácil levantar suspeitas se você é rico de nascença, insociável e esconde do mundo um precioso acervo de pinturas. Eu, entretanto, tentei não entupir minha cabeça com preconceitos. E, aparentemente, ele estava certo. Dois verdadeiros conhecedores de arte sempre encontrarão uma linguagem comum.
Durante o café, Victor anunciou a boa notícia: vou para o Santo dos Santos novamente. No final das contas, as pessoas foram relutantemente autorizadas a entrar na célula para não destruir o microclima; e tenho que ir sozinha de novo para levar a Garota da Praia ao laboratório. Certamente não me importei.
Mas, para minha surpresa, a nova visita não me agradou muito. Ao me ver sob o olhar do "mexicano", de repente me senti culpado. Como se a discussão da meia-noite de ontem fosse uma batalha importante, e eu perdi. Não que eu tenha deixado cair a lança, mas o cavalo caiu debaixo de mim. Que estranho: toda a minha vida servi à beleza, mas então um biólogo seco aparece e diz algo que de repente me faz sentir engraçado. A arte nos puxa para cima, não é? Temos a palavra “sublime”. Nos eleva. Mas aparece uma pessoa que explica nossas almas de baixo para cima, não de cima para baixo. Parece que não tira nada de nós. Ele nem mesmo discute com nada em particular. Mas por que sinto que um segredo foi roubado de mim? Por que não pude defender o segredo?
Não sou digno desse conhecimento? Quem quer que tenha vindo ao nosso mundo com seus objetos sobre-humanos - ele parecia se desdobrar pela metade e virar pó junto com suas criações imensamente belas. Restaram apenas ruínas do palácio de Kublai Khan - mesmo um século antes de Coleridge, os viajantes desapontados encontraram apenas fragmentos no local do palácio glorificado. Até mesmo a maravilhosa cidade de Shandu (também conhecida como Xanadupur) é hoje um terreno baldio: grama, restos de paredes de adobe e fundações de tijolo. Apenas meia centena de versos do poema chegaram até nós. Coleridge passou o resto de sua vida tentando completar o que uma vez foi “dado a ele em sua totalidade”, mas sem sucesso.
Beethoven, adormecendo na carruagem, compôs um cânone, mas ao acordar, não conseguiu restaurá-lo em sua memória. No dia seguinte, estando na mesma carruagem, lembrou-se e anotou. Como você pode ver, nem todo mundo consegue dormir na hora certa. Desligue sua maldita cabeça.
Talvez as pessoas simplesmente não sejam dignas de tal presente. A razão, saindo das feias circunvoluções de nosso cérebro, corrói o que deveria nascer e brilhar ao sol.
Ou até mesmo viver na carne.
Essa era minha teoria. Se a "mexicana" apareceu para nós na forma de uma imagem, pode ela aparecer para nós na forma de uma menina viva? E se for assim, o que nós, criaturas racionais, faremos com ela? Vamos gravar programas de TV? Devemos pagar a ela por um anúncio de rímel? Nós reproduzimos sua imagem em outdoors? Ou talvez ela venha ao casting, fique uma hora na fila e saia sem nada? Ou talvez ninguém vai simplesmente notá-la, não vai apreciá-la, e ela vai andar com uma pasta de papéis no centro do escritório - aquela que eu vi pela janela meia hora atrás enquanto tomava café na sala de jantar? Suas janelas refletiam as janelas do meu prédio. Vidro cinza em vidro cinza.
Havia outra opção: tudo isso é um absurdo. Não há renascimentos e encarnações. O poeta inglês e o cã mongol tiveram um sonho - e isso é uma coincidência. Dois fatos de um bilhão de fatos. O biólogo está certo, mas eu não. "Mexican" é uma tinta sobre tecido. Como ela diria? "Bela imagem de uma fértil fêmea humana"?
Preciso remover os papéis da parede e enviá-los para a lata de lixo e sentar para assistir a vídeos educacionais. E em algumas semanas todas essas especulações parecerão ingênuas para mim.
Fechei meus olhos e me escutei. Eu podia sentir minha respiração, mas não sentia a mesma confiança em minhas idéias.
Ele abriu os olhos e encontrou o retrato. A "mexicana" não me condenou, não riu de mim, mas seu olhar era tão compreensivo que fiquei perplexo. E quando peguei o moderno "Girl on the Beach" do balcão com as mãos nas luvas brancas, tive a sensação de que o estava roubando.
Que absurdo? Eu não sou um ladrão. Eu trabalho aqui. Fui perdida por todo um pelotão de guardas, tenho até um neuroimplante em algum lugar no meu crânio, que informou ao sistema de segurança local que eu era a mesma pessoa que passou ontem em 120 testes de competência e força moral. E os neuroimplantes não mentem. Eu também não estou mentindo.
E eu honestamente trabalhei naquele dia, curvado sobre scanners de laboratório. À noite, manchas coloridas de calibradores de cores flutuaram em meus olhos. Decidi firmemente não ir ao bar e não procurar conhecidos, mas ainda dormir um pouco. Mas quando eu estava descendo no elevador, o telefone tocou: chegou uma mensagem. A mensagem acabou comigo.
Droga, a garota, é claro, pode deixar você. Pior, uma garota pode deixá-lo apenas notificando-o da decisão - enquanto você estiver fora. Três linhas. Mais ou menos como tudo que você merece. Por que ela não quer atender o telefone? Não quer dar desculpas? É difícil para ela falar com você? Talvez ela esteja com outra pessoa agora?
Por quê? O que aconteceu?
Quando nos despedimos, citei Maiakovsky a ela: "Vou cuidar e amar seu corpo, como um soldado cortado pela guerra, desnecessário, de ninguém, cuida de sua única perna."
Maiakovski surgiu com essa metáfora em um sonho. Ele acordou no meio da noite e, no escuro, com um fósforo carbonizado, escreveu “uma única perna” em uma caixa de cigarro e adormeceu. De manhã não consegui entender por muito tempo o que isso significava. Não contei tudo isso para a menina, porque não contei a ninguém sobre minha pesquisa. É muito íntimo até para compartilhar com sua única pessoa amada. Embora eu realmente estivesse pronto para ser gentil com ela dessa forma.
Pela quinta vez disquei o número dela, desliguei e fechei os olhos: a princípio era só escuro, depois manchas marrons nadaram - ocre desbotado, ocre desbotado, então apareceu o rosto do "mexicano".
Ou talvez seja um teste, pensei. Verifique, teste. Quem é você, o que você faz, por que vale a pena vir a essa foto? E se você abalar suas crenças, esfriar sua paixão? Tentar misturar você com zoologia, crucificá-lo na mesa de cirurgia, espalhar você em uma lâmina de vidro? E então tirar o amor? O que vai sobrar de você, crítico de arte? Onde está sua paixão? Onde está seu senso de beleza?
Onde esta a verdade
Não, eu não acho que ela seja a culpada, mas me vi atrás do balcão novamente por pensar. O barman perguntou de plantão o que me oferecer. Olhei para as garrafas iluminadas ao longo das prateleiras espelhadas. "Quem se importa?" - Eu pensei. E ele disse:
- Algo mais forte.
- Mais forte para comemorar? Mais forte para esquecer? Mais forte para se recuperar? Deixa eu adivinhar: primeiro um pouco para esquecer, depois um pouco mais para recobrar o juízo, porque amanhã volto a trabalhar.
Eu ri.
- E você é astuto.
- Como todo mundo que está atrás do balcão todos os dias.
Ele derramou algo cheiroso. Eu bebi silenciosamente em dois goles. A bebida era forte e de sabor estranho. Eu fechei meus olhos. Por alguns segundos, todos os meus pensamentos desapareceram, exceto "Oh meu Deus" e "Uau!" Então surgiu o pensamento: “Será que deveria ser assim?”.
Talvez devesse ser assim? Talvez seja assim que deveria ser? Talvez este seja um dos elementos do circuito? Ela desapareceu da minha vida para reencarnar em outra pessoa? Em um homem, em um robô, em uma estátua?
Como tudo é lindo e significativo. Talvez eu encontre outro? Mais como um ideal? Mas quando? Onde? Eu a vejo em um sonho? Ou outra pessoa deveria vê-la?
E Deus, por que dói tanto?
Ontem veio a Paul McCartney em um sonho. Esta é uma música de término. Isso significa que veio ao nosso mundo como uma canção, e agora tenta aparecer de novo e de novo: como um evento? E minha perda é igual à música?
Não, alguma bobagem. E o que está acontecendo comigo não parece uma canção de forma alguma. Não há nada de lindo em se despedir. Apenas uma mensagem - e você vai para tal e tal mãe, garoto.
Senhor, por que dói tanto?
O barman saiu para mexer nos pratos e reapareceu, como se estivesse esperando que eu recuperasse o fôlego depois de um gole e quisesse falar novamente.
- Você está esperando para funcionar? Ele perguntou com simpatia.
Mais um. Se agarrou.
- Eu cauterizo as feridas - respondi secamente -, nos dias de Rubens, os cortes dos soldados eram derramados com óleo fervente. Não que os soldados estejam melhorando ...
"Mulher", concluiu o barman. - A pessoa infeliz neste bar é de dois tipos: um "negócio falido" e uma "mulher". Mas se você tivesse problemas nos negócios, pedia gelo e bebia em pequenos goles, porque inconscientemente decidiu economizar. E os que engolem forte, sem sentir o gosto, é assim que vocês estão agora - foram acertados no coração, não na carteira. E por que as mulheres gostam tanto de terminar relacionamentos à distância? Um homem está na capital a negócios - e tem uma faca atrás dele. Na volta!
- Somos muitos?
O barman fez um gesto significativo com a toalha.
“Mas você não é um homem de negócios, é? - ele perguntou. - A julgar por suas roupas, um especialista bem pago recentemente?
“Um crítico de arte”, admiti imediatamente e imediatamente me arrependi: meia hora atrás, prometi a mim mesmo não falar com mais ninguém sobre a beleza desta maldita cidade.
- Então beba devagar! O barman sugeriu inesperadamente. - O uísque também é uma arte. Esta bebida tem gosto de malte e fumaça de turfa, com a qual o malte foi fumado, bem como um pouco de salinidade do mar, um pouco de viscosidade de um barril de carvalho. Qual é a lição a ser aprendida? Nossos sentimentos são ternos, como brotos de cevada, e duram pouco. Mas a dor vai embora como fumaça de turfa. Que as pegadas que deixamos foram levadas pelo mar. Que um carvalho poderoso foi para o barril - o que significa que depois da morte você pode servir como algo ...
- Sim, você é um poeta!
- Qualquer barman - um poeta, filósofo, apresentador de TV e médico em uma garrafa.
“Deve ser um trabalho árduo.
- Não vou negar. Eu serei modesto. Quem sou eu? Ouvinte. Pessoas diferentes vêm, sentam no balcão, começam a conversar. Visitando empresários e especialistas metropolitanos, estrangeiros e aventureiros. Meu trabalho é servir, ficar parado e não tapar os ouvidos. Se te parece que falei sabedoria, decepcionarei: aprendi com alguém. Agradeça àqueles que se sentaram no balcão antes de você. Eu sou um intermediário. Apenas um intermediário.
- Honrosa missão.
- Se eles me pagassem por cada palavra!
Tirei uma nota amassada do bolso da calça.
- Vamos! Esconda o dinheiro, você vai precisar! Ouça gratuitamente. Vou encher de palavras e você escolhe o que quiser. Você está ofendido por alguém? Assim, “para cada pessoa, o vizinho é um espelho do qual seus próprios vícios o olham”.
- Quem disse isso?
- Bem, como eu sei. Algum Spengler ou Schopenhauer. Mas, pessoalmente, ouvi isso de um humanista que ficou careca antes do tempo, que passou por tequilas, sentado neste banquinho. Você perdeu sua fé? “A alma não ama, é o próprio amor. Ela não existe, ela é a própria existência. Ela não sabe, ela é o próprio conhecimento. "
- Isso é algum budista embriagado?
- Um convertido Hare Krishna vestindo um terno de lã fina. Carregou um amigo a noite toda.
- E ele se opôs a ele?
- Ainda faria. Ele disse: "A ciência não destrói a alma, mas a pega pela mão e a conduz para fora do mundo dos contos de fadas para o imenso e belo mundo da realidade."
Eu escutei e fiquei bêbado. O barman realmente espalhou citações sem interrupção. Eu já estava ficando cansado de sua tagarelice quando de repente ele mencionou uma bióloga há anos, que estava conversando com um colega barbudo.
“… Cem bilhões de neurônios. Cada um deles está conectado a outros milhares de descendentes.
Eu comecei.
- E daí?
- E nada! Ele diz a ela: como estudar isso? Como descobrir? Eles inventaram interfaces neurais. Houve algum barulho! Construiu uma ponte para o cérebro, certo? Qual é o ponto? Uma ponte em um oceano incomensurável de informações, em um caos de impulsos, em um labirinto sem fim que se reconstrói a cada fração de segundo, em um coágulo secreto de tecido estranho com o qual o universo se conhece!
- Você é um poeta!
O barman olhou para mim ansiosamente.
- Sabe, está tarde.
Tirei a nota do bolso da calça novamente e senti minha palma suar.
“Boa noite”, respondi, tentando não me enredar. - Mas primeiro, diga-nos quem ganhou a discussão.
- As disputas ganham? Eles apenas se perdem. E isso não é servido. Mas você sabe, eu senti um pouco de pena daquela mulher. Seu interlocutor continuou espalhando números: bilhões de anos, mas centenas de séculos e milhares de sinapses. Finalmente, ele a prendeu. Vocês, ele diz, são antropólogos - apenas crianças que encontraram uma concha na praia. Mas você está tentando julgar todo o oceano por ele.
- Oceano ... em qual ponte?
- Então ... seu número é 411. Levante da porta à direita. Terceiro andar. Quanto ao oceano, acho que você acertou.
Saí do bar e caminhei até o elevador. O mundo ao meu redor era indistinto, como se eu tivesse sido arrancado da realidade e colocado no fundo de um copo de vodca. Eu raramente ficava bêbado a esse ponto, então olhei para o mundo com espanto. O rico corredor e os padrões do papel de parede eram todos estranhos. E o barman era estranho. Mas fofo. E eu parecia estranho para mim mesmo. Será que ele gostou de mim? E ele não é nada como um homem. Victor me avisou que tipos suspeitos podem iniciar conversas suspeitas comigo, mas claramente não é isso.
Olhei em volta e vi os elevadores. Algo cintilou naquela direção, mas depois desapareceu. Havia poltronas e mesas de centro no saguão, não muito longe das portas do elevador. Pareceu-me que uma garota colocou um livro na mesa e imediatamente desapareceu como um fantasma. Eu pisquei. A garota era vagamente familiar. Embora onde eu possa ter meninas conhecidas neste hotel - eu não poderia imaginar. Fui até a mesa de centro. Realmente havia um livro sobre isso - como se a pessoa que apareceu lesse imediatamente o título. O resto dos livros estava em uma prateleira próxima.
O livro se chamava Poesia de K a K. Olhei em volta para ver se alguém estava olhando, peguei o livro e fui até os elevadores. Tive a sensação de que este livro era para mim. Quem quer que seja essa garota - ela deixou o livro para mim. Mesmo que seja uma invenção da minha imaginação bêbada.
Se as pessoas vierem agora e exigirem a entrega do livro, vou chutá-las na cara. Tenho muito malte, fumaça de turfa e carvalho (e portanto - o barman confirmará - e o mar, e fogo, e uma árvore alta e poderosa) para vir até mim e selecionar meus livros.
Eu disse isso.
Mas ninguém veio até mim. Uma pena, eu teria chutado na cara: a todos e por tudo. Em vez disso, pressionei o botão de chamada do elevador.
No quarto, me joguei na cama sem tirar os sapatos. Havia um marcador de página no livro: uma tira de papel grosso e bom, sem inscrições e desenhos, mas colorida. Virei-o nas mãos - a cor era incomum e vagamente familiar. Eu li um poema que estava no lugar:
Sinos tocando,
E bordos verdes,
E morcegos,
E Shakespeare e Ovídio -
Para quem os ouve,
Para quem os vê.
É por isso que tudo no mundo
E sofre pelo poeta.
Então, biólogos, pensei. Existem coisas que são apenas para quem as vê. Foda-se com sua ciência. Fodido mil vezes todas as sextas-feiras.
Com esse sentimento agradável de justiça impecável, desmaiei.
Fui borrifado com aerossol do teto e senti cheiro de esterilidade. "Talvez pergunte a ela?" - Eu pensei. As pessoas falam com ícones. Parece estranho, mas qual é o problema? Mesmo assim, não haverá ninguém na loja, exceto eu. É só perguntar? Ela manda essas pessoas para mim? Por que eles estão falando comigo sobre esses assuntos? Confuso quanto em vão.
O tempo passou, eu fiquei na eclusa de descompressão, mas por algum motivo as portas do cofre não abriram.
Cansei de esperar e comecei a chamar os guardas. Ninguém respondeu. Comecei a olhar em volta e a bater nas janelas. Ele esperou mais dez minutos e começou a sair. As portas cederam de repente, saí para o corredor. O corredor, geralmente cheio de funcionários de armazenamento, estava vazio. Que diabos?
Houve um farfalhar à direita. Algum sussurro familiar. Eu fui por ali. Não havia ninguém na esquina. Mas algo brilhou no final do corredor. Novamente, algo vagamente familiar. Eu dei um passo nessa direção, sentindo uma coceira no estômago. O que brilhou foi aquela cor ... Foi a cor que eu vi ... Que eu vi apenas ...
Pare! Parei e tentei organizar meus pensamentos. O que está acontecendo? Por que o corredor está vazio? Algo brilhou, e daí? Uma funcionária estava com pressa com seus negócios e vi a ponta do vestido. Por que sou tão assustador?
Senti que havia alguém virando a esquina. Alguém respirou um pouco agitado. Respirei fundo, preparando-me para falar, e virei a esquina.
Havia uma mulher mexicana. Em si. E ela sorriu. E olhei em minha alma.
Senti algo se acumular em meu peito. É como se eu fosse uma taça vazia sendo cheia de champanhe. E sibila, como o mar perto do qual brinca uma menina que vai virar bióloga. Devo ter sorrido do topo da minha boca. E de repente percebi que iria perguntar a ela. Mas ele mordeu a língua. E se o fantasma desaparecer com o som da voz? Pensando nisso, eu, do canto da minha consciência, no fundo, mas em um ritmo frenético, fiz a única coisa em que eu era bom: combinar cores. Então esse é o tom do vestido dela. Então essa é a cor da pele realmente! Poeira, pátina, microfissuras - não há nada entre mim e uma bela mulher. Eu falei.
E ele mesmo não acreditou no que disse.
“Você tem um tiro no ombro,” eu disse.
A mexicana ergueu ligeiramente as sobrancelhas, como se não entendesse a minha língua.
“Você tem uma marca de vacinação em seu ombro. Cicatriz BCG. Não pode ser. O "mexicano" viveu no século XV. Eles começaram a vacinar contra a tuberculose em meados do século XX.
O mexicano me olhou surpreso e disse:
- Ora, foda-se sua mãe!
Ela se virou e se afastou de mim pelo corredor, batendo os calcanhares.
Eu balancei minha cabeça em transe e a segui. No final do corredor havia um escritório bem iluminado com portas de carvalho. Perto da porta estava Victor com os braços cruzados. Uma bióloga estava parada ao lado dele. Um barman olhou para fora da porta.
- Você pergunta, o que isso significa? - Victor perguntou e, sem esperar resposta, continuou. - Vou explicar agora. Como você sabe, a empresa de meu pai fez uma descoberta em interfaces neurais. Mas isso não significa que aprendemos a ler mentes. O cérebro é muito complexo. Tudo o que podemos fazer é enviar uma série de sinais de entrada e receber sinais de saída. Como eles se transformaram? Por que recebemos esta resposta e não outra? Como funciona esse cérebro em particular? Enigma. É como jogar um pedaço em um moedor de carne e tentar determinar a forma da carne picada qual é o formato das facas.
Eu devo ter estremecido.
- Sim, algo que comecei do lado errado. Não importa - Victor sempre falava no tom de um homem confiante de que estava sendo ouvido com atenção. Seu "não importa" foi gentil, mas sugerindo que ninguém se importaria. E também houve uma gota de monotonia: percebi que ele não estava contando isso pela primeira vez.
- Deixa pra lá. Meu pai, pouco antes de sua morte, transferiu a maior parte de sua fortuna para objetos de arte. Você os viu. A porta do cofre é aberta com um neurokey regular. É assim que você recebeu o implante de seu consentimento. Existe uma nuance. Normalmente, as fechaduras biométricas funcionam de forma a não permitir a entrada de estranhos, mas permite a entrada de conhecidos. Não é assim que o bloqueio do cofre funciona. Mais precisamente, de forma alguma. Ele vai deixar um estranho, mas não vai deixar um amigo. Pelo que? Eu explico. Meu pai era uma pessoa extraordinária. Ele estava em constante evolução. Ele dedicou sua vida ao crescimento pessoal, como dizem seus biógrafos. Portanto, ele não tinha tempo para uma família. E quando percebeu que estava morrendo, decidiu que os filhos em crescimento não precisavam tanto de uma herança quanto de um pai. Professor. Aquele que nos fará crescer, mudar. Portanto, ele colocou barreiras para nós no caminho da herança.
- Eu não sou algo…. - Eu interrompi Victor. Victor fez um sinal convidativo com a palma da mão fina e a bióloga falou.
- A neurointerface dá acesso ao hipocampo. Através dele - na memória de longo prazo. Se enviarmos um feixe de sinais caóticos para a entrada, na saída obteremos outro feixe, também caótico. Mas algumas de suas características estatísticas serão as mesmas para a mesma pessoa e dependerão da experiência de vida. Eles vão mudar ao longo da vida, mas lentamente, à medida que a experiência se acumula. Assim, o bloqueio do cofre mede quanta experiência de vida você acumulou desde a última visita. E se não for muito, não abrirá a porta. E se for o suficiente para considerá-lo uma pessoa diferente, isso se abrirá.
“Posso pegar minha herança uma coisa de cada vez”, Victor interrompeu o biólogo. - Uma vez a cada poucos anos, posso entrar e tirar uma foto. Para conseguir o próximo, preciso ganhar experiência. Portanto, mude.
“Mudança”, continuou o biólogo. - A memória de longo prazo funciona para a chamada "inteligência do cristal". Se você tem uma experiência de vida diferente, você toma decisões de forma diferente. Você não precisa esperar para destravar a fechadura duas vezes seguidas. O suficiente para você mudar sua visão de vida. Reagiu de forma diferente aos sinais de entrada. Treinei novamente.
- O Papa idolatrava a mudança. Era uma segunda natureza para ele. Quando ouviu a frase "Seja você mesmo", começou a cerrar os dentes: acreditava que todos os dias você precisa tentar ser algo mais do que você mesmo.
E esse é o seu principal legado. O ponto principal da vontade. Ele não queria que seus filhos obtivessem riqueza de uma vez. Deixe-os crescer acima de si mesmos. Na verdade, o castelo permite a qualquer pessoa, mas dá direito a tirar uma fotografia, a partir da segunda visita. E o número de tentativas é limitado. E o número de candidatos é limitado.
“E de forma alguma ...” eu explodi.
- E não há maneira de contornar isso. Há proteção, há tanques com ácido sulfúrico e um computador pronto para destruir a coleção em caso de arrombamento. Os advogados da fundação fundada por nosso pai nos rodeiam, prontos para defender as pinturas com os seios. Tudo o que nos resta é esperar na porta e riscar nossa herança pouco a pouco. Graças a Deus, o público não sabe de nada ...
Victor respirou fundo e continuou.
- Você agora assumiu que não há problema em crescer acima de si mesmo. Mas não há nada de agradável nisso, asseguro-lhe.
Eu não interrompi, mas devo ter feito uma careta de ceticismo. Victor falou ainda mais frio.
- Minhas irmãs e eu tentamos muito: viagens, treinamentos, psicoterapia. Percorrer o castelo novamente requer uma grande mudança interior. Doloroso, geralmente. Choque mental. Isso dói. Você cresce, mas perde o gosto pela vida. Você deixa sua próxima esposa, sai do projeto, amaldiçoa a igreja, entra na festa ... Entedia-se com velhos amigos, faz as malas para o desconhecido ou, ao contrário, rasga ingressos para seus lugares favoritos ... Em geral, como vivia meu pai. Acredite em mim, ele não tinha tempo para família e felicidade. Dói mudar. Até os 25 anos, o cérebro é plástico. E o treinamento adicional é dado com dificuldade.
“Houve um tempo em que se acreditava”, acrescentou o neurocientista, “que a neuroplasticidade é uma propriedade de uma idade excepcionalmente jovem. Na verdade, o cérebro muda ao longo da vida, mas nos adultos isso acontece muito mais lentamente.
Victor acenou com a cabeça.
“A maioria das pessoas fica presa no desenvolvimento por volta dos 25 anos. Eles escolhem seu próprio estilo de vida - e vivem como sempre. Meu pai estava puto. Ele acreditava que uma pessoa deveria estudar por toda a vida. Reinventando-se constantemente apesar da dor.
- Mas ele criou esta empresa, - levantei-me de repente.
"Criei", Victor concordou prontamente, como se tivesse colocado outro fato sombrio em seu cofrinho. - Agora vamos ao ponto. Às vezes convidamos pessoas com o pretexto de trabalhar em pinturas. Eles fazem várias tentativas de entrar no cofre. Na segunda vez, pedimos que tirem a foto. E entre as tentativas, tentamos mudar sua visão da vida. Essas apresentações que você assistiu foram destinadas a isso. E se você acha que pode nos processar ou contar essa história para a imprensa, você está errado. Meus assistentes irão lembrá-lo dos termos do contrato.
Victor não me deixou interrompê-lo com um gesto.
- Amanhã você terá outra tentativa de entrar no cofre. O último. Desta vez, por uma boa recompensa. Cerca de dez por cento do custo da tela. Isso é o suficiente para uma casa decente para você e sua namorada.
Eu ri:
- Aliás, eu não tenho ...
- Você tem namorada. A mensagem era falsa.
- Então ... então ... e agora por que eu deveria acreditar em você?
- Aqui! - disse a bióloga com sua entonação característica de cientista declarando um fato. - Não deveria. É por isso que mostramos nossos cartões. Para que você comece a duvidar de nossas palavras. Você tem vinte e quatro anos e ainda é ingênuo. Acredite nos adultos, você pode dizer. Mas hoje você aprendeu uma lição. A lição é que você pode ser tomado - e descaradamente usado. Como uma chave mestra. Em tempos de paz. Pessoas decentes.
Eu não sabia o que dizer.
- Bem - disse Victor - vá para casa, durma, seu hipocampo irá transferir informações para a memória de longo prazo durante a noite. E amanhã, com uma nova experiência, provavelmente você poderá entrar no repositório. Se eu fosse você, esperaria muito.
Victor escreveu a quantia em um pedaço de papel e mostrou para mim.
- Disso vamos nos separar, não vamos espremer mais de você. Mas você pode se orgulhar de si mesmo. Uma gama brilhante de mudanças durante três dias!
“E não sou biólogo”, disse o biólogo. - Sou um especialista em segurança da informação que passou para o lado do mal. Digamos que sou um especialista em risco de informação.
“E lembre-se: não há bartenders poéticos”, acrescentou o bartender de repente.
- Sim, esta é uma imagem do cinema - assentiu Victor. - Bom, não é? Então, ok?
Ele me olhou interrogativamente.
Nós concordamos? Não percebi imediatamente a pergunta e então senti que era hora, finalmente, de xingar. E finalmente ir para casa - mas então me lembrei das palavras de Victor, que me ofereceu um novo lar. Ele aparentemente fez perguntas e sabia que eu estava morando em um apartamento alugado. Isso me deixou ainda mais irritada e já abri a boca para mandá-lo embora. Mas algo atrapalhou. Lembrei-me de como o barman disse que todos nós temos vícios comuns e ficamos com raiva das pessoas só porque naquele momento os vícios não apareciam em nós. Posso ficar indignado? Do que? A ganância dessas pessoas? Mas eu também agora penso no dinheiro que Victor me ofereceu. E eu realmente quero dinheiro. Relutância em mudar? Eu queria me mudar? Não, eu me apeguei às minhas idéias sobre a sacralidade da arte. Protegeu meus esquemas. Oh meu Deus, e provavelmente viram minhas folhas.E suponho que eles estavam me empurrando para acreditar neste absurdo.
Por outro lado: abandonei essas ideias, pois consegui entrar no armazenamento. Posso ter orgulho disso. Estar orgulhoso? Sim, ele me manipula, que vadia! E este barman falso ... Sim, mas por que eu acreditei nele? Afinal, essa é uma imagem do cinema. Talvez eu quisesse acreditar, só isso?
Senti meus lábios secos: devo ter ficado sentado com a boca aberta por vários minutos. E, provavelmente, com uma expressão estúpida. Fechei minha boca e respirei fundo em meu peito, sem saber o que dizer. Mais uma vez, durante esses dias, senti que não tinha nada em que confiar: todos os meus pensamentos e ideias habituais escaparam. Procurei algo novo em vez deles. Mas essa coisa nova era incomum e fria.
Eu olhei para Victor. Ele olhou para trás com tristeza.
- Aqui - disse ele -, eu disse a você: dói mudar.
Escritor Pavel Gubarev . Baixe o livro inteiro, assine.